2015/01/01

Dia 2028

Eu queria começar o ano falando a verdade. Sem textos inventados por mim ou qualquer coisa fantasiosa. Sem frases clichês ou trechos de livros incumbidos entre as coisas que eu quero dizer e as coisas que vocês querem ler. Então a coisa mais sincera que posso dizer depois de tantas experiencias é que o amor não existe. Ele é um sentimento inventado para atender todas as expectativas daqueles que necessitam e anseiam mais da vida e ficam eternamente da espera de algo acontecer e quando acontece, denominar: Isso é amor.
Se hoje você virasse e me perguntasse o que é amor eu lhe diria que o amor pra mim é como uma caixa de música. Quando a música termina de tocar... Acabou. 
Pra não dizerem que sou cético demais, posso dizer que você se apaixona de verdade uma vez na vida e só. Ás vezes da sorte e essa vez é com a pessoa que te leva até o fim da vida e chega lá na frente vocês estão sentados, velhinhos na varanda da casa de frente pro mar relembrando tudo como foi com os netos correndo pela areia. Outras vezes, você acaba deixando a pessoa passar e se torna um velho arrependido esperando pra morrer sozinho. Você pode até arranjar outra pessoa, casar, ter filhos etc e tal... Mas ainda sim sozinho, porque a pessoa que fez você usar a oportunidade de se apaixonar aquela unica vez já passou. Provavelmente ela esta com outra pessoa agora, fazendo filhos, casando... Esperando a conversa na varanda algum dia. Talvez se apaixonar seja a parte que a caixinha da musica ainda esta tocando.
Bem, a minha namorada vive brigando comigo que eu não sou mais romântico, que eu deveria me importar mais, perguntar mais, me interessar mais... Falar mais coisas bonitinhas e fofinhas que a faça sentir especial - mal sabe ela que de especial pra mim é da ponta dos cabelos loiros dela até aquela marquinha escondida que só eu sei onde fica - Mas já faz um tempão que eu não consigo ser muito assim. Na verdade eu não consigo ser nada assim. E não é culpa dela, antes que a coloquem na cruz. É que sempre me disseram que muito riso dá em choro. E muito choro, dá em riso? 

O foda, é que a maioria dos motivos que tenho pra gostar de você, fui eu mesmo que inventei. Você olha para a minha sobrancelha e pro formato de maça do meu rosto enquanto eu faço a barba com aquela expressão de que o mundo é um inferno. Você olha pros pontinhos negros marcando a minha pele aonde a lâmina não foi bem sucedida e na cor dos meus lábios cerrados daquele jeito que eu sempre faço quando penso em dizer algo, mas não digo. Você diz que é amor e eu rio, como se isso fosse algo improvável entre nós dois. Você me vê parado olhando pras mãos, com cara de menino que fez corte no dedo e olhar de homem que já aguenta as pancadas da vida. E então fica admirada percebendo a guerra que o menino faz querendo chorar e o esforço que o homem faz pra continuar vazio. O caos já foi cheio de amor. Você passaria a vida inteira olhando no fundo dos meus olhos, se você continuasse se vendo neles, assim como está agora. Eu nego que a gente tem tudo pra dar certo e você ri. Porque já chorou mares antes de eu aparecer, com outros amores, outras canções, outros sonhos, outros dias chuvosos. Chorou consigo mesma. Você fica parada me olhando erguer a sobrancelha tentando enxergar por cima do mundo, e me vê franzir a testa como se dali fosse surgir respostas pra cura do câncer. Um sorriso pode curar as dores de uma vida inteira. O meu abre buracos no meu túnel de solidão escuro. Olha só pra você? Está rindo a toa, misturada com a vontade de ficar a toa comigo, enquanto o mundo lá fora pega fogo sem nem imaginar que o meu peito inflado de esperança no amanhã, aquece a sua alma agora tão cheia de casulos prestes a revelar borboletas frenéticas. Eu te digo que o amor é algo racional e você raciona a água, a energia, a nossa conta de cartão de crédito e me explica que amor, amor mesmo, é tudo menos racional. Eu encaro o mundo de frente, enquanto você só encara o seu pomo de Eva se mexer quando grita com meia cabeça para fora da porta pedindo a maquiagem. As maçãs do meu rosto dão um quadro. O movimento do seu coração com o timbre da minha voz dá um tango, e dos bons. Com direito a sua perna enrolada na minha, minha mão na sua cintura e a sua felicidade em minhas mãos. Aliás, isso foi tango desde sempre. Eu continuo te olhando como se já tivesse lido essa história, tentando mais uma vez dizer que não é amor. E não é, é só uma história, a única até hoje que eu fiz questão de insistir para sempre.

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